Levado pelas Brumas

2011-09-14T14:00:00.000-07:00

Aos poucos o inesquecivel parecia distante, como se todas as lágrimas derrubadas tivessem sido em vão e todos os apelos tivessem sido inúteis.

Não deveria acabar assim, do nada... não deveria ser apenas... superavel...

No final nunca será, as cicatrizes seram sempre memórias vividas daquilo que deveria ter morrido.

Apenas outro epitáfio anônimo...

2011-08-23T16:48:00.000-07:00

O corre-corre apressado de mais uma manhã fria e nublada, entro no ônibus, me comprimo entre as pessoas, pago meu dizimo ao cobrador, me comprimo mais pouco, rastejo até a porta, espero pacientemente meu ponto... Ainda vai demorar, é o 5º ponto, mas é melhor ficar de prontidão perto da porta.
Na busca por alguma figura interessante, algo pra fitar na viagem, os olhos se cruzam... "você estava mesmo olhando pra mim?"... O dialogo é nulo, um monólogo ingênuo dentro da minha mente. Desvio o olhar, olho pra baixo, olho de novo... Ainda sou observado. Um sorriso sutil se abre... Assim como a porta. O ônibus para, ela sai... Eu fico.
Cada um no seu caminho, ambos perdidos no frio solitário da cidade grande.

Eu mesmo, Coração de Lobo

2011-07-05T13:47:00.000-07:00

Eu mesmo em ações, amor ao vermelho e ao preto, mas acabei descobrindo um pouco de outras cores na minha vida. Cobiçando o nome e a imagem... nunca pensava duas vezes, ou então acabava pensando demais... querer mais um pequeno furo mas com vontade de mais um talho. Viver querendo o nada, escuro e profundo.
Ainda via um pouco de coragem em mim, o que restou do coração de um lobo, um lobo solitário.
Era tudo e o nada, amigos meus, do vento da manhã nasciam as palavras e das profundezas do pensar traçavam-se as linhas de tinta. Era uma pontada de inveja, eram coisas e mais coisas que a fumaça levou, era uma musica triste, era uma só lágrima, era um rio de desespero, era um abraço apertado, um beijo sufocado, era a compulsão do querer, era... era acima de tudo.... tentar...
.... esquecer o inesquecivel.

~Sangue de Lobo

2011-03-29T16:52:00.000-07:00

Um grito do mais cru desespero era a unica coisa que me contentava naquele pico de insanidade. Sentia prazer ao ouvir aqui, carne rasgando, sangue escorrendo, a lamina fria na carne quente, é só uma situação hipotética...

vamos tentar?...

Algum lugar entre o som e a palavra

2011-02-24T14:58:00.001-08:00

A trilha de tijolos amarelos levava não só até o mundo fantástico dos delírios distantes de uma mente verdejante, de Lyman Frank Baum, mas também a um mundo harmônico e igualmente fantástico. O sintetizador gritava sons majestosos em uma viagem com o final marcado para os 43 minutos. A música encaixava como um coração novo nas cenas do clássico filme The Wizard of Oz, de 1939, num fenômeno conhecido por The Dark Side of the Rainbow.

E o que dizer da épica batalha nas planícies incendiadas que serviam de jardins à Cidade Murada ou o trajeto solitário do Mago Cinzento pela árida Terra Média, cenários recriados nos mais belos acordes já vistos na história da música? Tudo isso saindo de uma Gibson 12 cordas de outro mago, fazendo o que mais se aproxima da magia antiga nos tempos modernos... A música.

Alguns delírios infantis, criados e imortalizados por mentes adultas, são reinterpretados pelas notas sinuosas de espíritos eternamente jovens.

Esse é o lugar...

Diário de Vida.

2010-08-14T17:42:00.000-07:00

Os Momentos não tinham gosto.
Olhava para o fundo empoeirado da minha alma, não, nunca mais serei o mesmo.

As alegrias eram feitas de ébano.
Minha pena nada mais riscava, nem minhas linhas tortas nem palavras meigas.

Das boas companhias me afastava.
Pois me apegara demais às almas livres, mesmo sabendo que elas voavam alto.

Não mais sonhava.
Pois devorara minhas asas... Seguia sagrando, me arrastando pelas planícies devastadas, onde nem os pássaros cantavam mais.

Minhas expectativas viravam cinzas... Elas se espalhavam, choviam... E por dentro, eu chorava. Como se tudo fosse planejado desde o inicio só havia me restado uma triste rosa vermelha.

Da tristeza do olhar, lembrava das cartas amareladas e mentirosas, gotejadas de saudade. A saudade substituía minha sanidade, desprovida de julgamentos e promessas.

Minhas promessas quebradas, meus soluçosos devaneios, não sobraram mais do que abraços partidos. Cicatrizes abertas que para sempre sangram.

A vida dava voltas, mas sempre parava no mesmo lugar...
Guardava os desencantos naquele solitário caderno vermelho.

Lua

2010-07-21T19:58:00.001-07:00

No escuro desestrelado só a lua brilhava; o chacoalhar das altas arvores, o uivo dos filhos da noite... Só isso nas sombras da mata escura. Sentia-me acuado pela beleza do vazio, aquele vazio tão completo, o tempo parado naquele mar de silêncio quase acolhedor. Os vultos da noite traiam o olhar e macabro era o vento da solidão, falsa solidão, tinha eu a lua de amante.

Lá, de nada valia o conhecimento, nas profundezas do pensamento, só valia o instinto, que é claro sempre te abandona... e assim morria, a luz na sombra, só versos tortos mesclados com os lamentos dos lobos, tão amados quanto o ódio dos homens.

2010-07-13T19:27:00.001-07:00

cego é o caminho
para o esquecimento,
assim como as linhas
que deixam a claridade e
se tornam manchas.

Epilogo

2010-07-01T18:24:00.000-07:00

As mordidas quase compulsivas no canto da boca já faziam um fino filete de sangue brotar... Era ele, doce, doce contradição, manchando as bordas de todos os copos. Manchava minhas cartas e minhas fotos, minhas lembranças e meus desejos. Tudo. Tudo vermelho. Mas não, não era isso eu queria, queria tudo pintado... Pintado de preto.

2010-06-20T13:50:00.001-07:00

No fundo, no escuro, meus pensamentos conspiravam, nutriam a indiferença ao me fazer arquitetar o próximo passo.

Contos da Lareira

2010-06-07T17:40:00.000-07:00

Tremulavam as chamas quentes, consumindo a madeira seca que reclamava ao queimar, como se ainda houvesse chance de que seus protestos fossem ouvidos. Era essa chacina que aquecia o gélido quarto em que eu me encontrava. Talvez fosse a escuridão aconchegante daquele piso de madeira antigo, sujo e já sem verniz que me deixava mais tranqüilo. Mas um gole seco do whisky diluído no copo com gelo, só para complementar o aquecimento do fogo. Nem os tragos nem as baforas resolviam mais, viviam novamente a consolar-me com seus abraços gentis, mas não me faziam esquecer... O erro de ter lembrado de acender a lareira, pois melhor seria morrer de frio.
A vida parecia fazer mais sentido quando você deixava de ser apenas um espectador, o problema é que naquele momento eu nada era, senão um corpo inerte se aquecendo nas próprias lembranças. O whisky secou, não me saciou, os cigarros acabaram, e me matavam lentamente... Porém não mais do que minha mente, ardilosa e peçonhenta... Restou-me deitar no chão frio e esperar as chamas virarem brasas, e depois virarem cinzas... Quem sabe algo melhor nascesse delas.

lagrimas / risos / a vida e a morte

2010-04-28T19:02:00.000-07:00

Inesperado que esse momento tivesse finalmente chegado... Frio era o vento que cortava o descampado, a faca pronta para cortar a pele, a carne, as veias e tudo mais que estivesse no caminho. Posicionado na minha frente, tudo que precisava para acabar – não tão rapidamente – com aquilo. Era um doce momento aquele, mas ao contrario do que eu havia imaginado, não tocariam nem cornetas nem flautins, nem mil anjos desceriam dos céus para receber essa alma. O sangue voltou a circular, percebendo que logo seria derramado... Fazendo aquele gélido coração farinhento recomeçar suas batidas desritmadas e aceleradas.
Corta, corta, corta, a lamina furiosa cortou com precisão os pontos vitais, fazendo a banheira branca se encher de uma água quente, que mais parecia vinho... Era o cheiro da humanidade, cheiro de morte. A força foi-se embora, junto com o calor que o sangue guardava por de baixo da pele. Foi então que nossos olhos se cruzaram, eu sabia que algum dos mil anjos se preocuparia em me levar. Os olhos vermelhos varavam minha alma turva, quase como se a própria morte tivesse vindo me buscar.
O anjo nada falou, apenas andou suavemente para a minha direção e com a devida – falta de – delicadeza, mergulhou a mão no meu peito. De lá retirou o que restava de um pulsante orbe vermelho... E com os olhos na peça de carne o anjo me disse: “isso é a chave do paraíso... E eu levarei comigo”, e assim me deu as costas, deixando pra trás suas penas, levando consigo apenas a minha humanidade...
Cuspi o que restava do meu sangue enquanto via o anjo ir embora, não chorei nem me entristeci, sabia que já havia vivido muito. Sem forças para me reerguer fiquei lá... Não foi bonito, foi o oposto... Fora lindo!
Bate..... Bate..... .... Bate..... ..... ..... .Bate .................................. Parou
E era esse o fim, não havia como ser mais sincero do que dizer que nada mais importava decisões atrasadas... Mas realizadas...
E eu matei... Matei meu coração com palavras....

Morre uma vida, outra nasce.

Os Anjos não matam...

2010-04-11T17:23:00.001-07:00

O anjo me olhava com olhos tristes por de trás da franja, me olhava com seus claros olhos cor de mel... O anjo me abraçou forte, enfiando e retirando a velha faca enferrujada quantas vezes fossem necessárias para secar minhas veias. E ali fiquei... afogado num mar de dor... vendo em meus últimos suspiros seus olhos tristes se enchendo de alegria... anjos matam, matam como as palavras...

A Esperança lhe falta...

2010-03-18T09:14:00.000-07:00

Não havia como não perceber que
O bafo quente no vidro refletia sua tristeza...
Havia lágrimas a lhe cortar o rosto
Onde outrora o riso alegre esteve a perambular.
Perdido em um mar de pensamentos
Estava eu a pensar... que as sutilezas sempre vão me procurar
.
.
.
Sem salvação, sem esperança

O último dia de inverno

2010-03-01T14:30:00.000-08:00

Era frio e nublado, o vento sussurrava... quase que num tom gritante, fazendo as árvores balançarem e rangerem, naquela escura estrada quase deserta. O que restava da humanidade em nossos corações foi-se acabando, até que esses se despedaçaram feito cristal.
E cada vez mais andávamos pra trás... porque a correnteza é que te carrega. A vida, nesse momento, nada mais era do que uma coleção de minutos sem fim. O tempo havia deixado de caminhar, enquanto a luz tocava sua face fria. Todas as cores foram apagando e as penas brancas flutuavam indecisas, prontas para chegar ao solo úmido. Seus cabelos sussurravam junto com o vento, conversando com ele, balançando com ele, livre como ele, e em pouco tempo tudo se havia acabado... O gosto doce do anis deixou seus lábios e assim terminou o último dia do inverno.

Gotas de Insatisfação

2010-01-02T13:51:00.000-08:00

Lentamente o céu nubla, o dia torna-se noite... E gota a gota a água começa a escorrer do céu, como as lágrimas que mancham a pele branca, em um ato recluso de solidão de desespero, dentro das paredes de seus próprios pensamentos desordenados. As gotas, que lavam a alma, criam um caminho escuro a seguir na minha mente, nem por isso é menos relaxante ouvi-las bater na minha janela ou molhar as plantas no jardim. Talvez senti-las batendo na nossa pele, acariciando nossos rostos, alisando nossos cabelos. Senti-las descendo lentamente pelas roupas molhadas até roçar nas costas geladas, sentir o arrepio subir a espinha... Deixar de sentir, tudo e nada. O que são as gotas se não reflexos do nosso estado de espírito, a chuva é como o choro da alma...

Confissões de uma consciência alcoólatra

2009-12-11T13:23:00.000-08:00

Mais uma noite chuvosa, mais notas que saem do Sax, cantando melancolicamente nos meus ouvidos. Ahh, a melancolia, mergulho nela, vejo nos olhares desinteressados das jovens, não, desinteressados não, desinteressantes sim, a juventude perdida. Tão rasos e transparentes quanto uma taça de champanhe.
Sento no sofá, com o copo de whisky, gelo até a metade, aproximadamente três pedras, e o som do jazz que inunda a sala, que se mescla á fumaça dos cigarros baratos. Eu paro e penso, penso que a cabeça pesa, penso que eu quero agir, penso que a vida passa sem que eu veja, penso eu coisas demais... Além do que é saudável. A cidade agora dorme, e eu não, eu me recordo dos bons momentos, aqueles que existiram apenas na minha mente.
A solidão sufoca, morro nela, a melancolia se alimenta dos momentos de fraqueza, e sendo franco... Até agora vivi como um fraco. As conquistas são como cinzas na chuva, desde que eu descobri que nada mais importa...

A tinta doi, arde... mas não cura

2009-12-03T06:32:00.000-08:00

O sangue que antes corria em mim,
Que corria quente... Foi aos poucos esfriando,
Assim como a vontade
De continuar andando
E das decisões fiquei com a mais fácil...
A agulha fina não perdoa a pele macia
O sangue quente mancha a pele branca
A tinta negra circula pelos vasos dilatados
A dor não é nada, se não a materialização
De uma pequena parte do que eu penso
A língua coça, a pele vai suar
A tinta fria... Sinto seu gosto
Ele é amargo
E foi mais fácil,
Assim como ainda será mais doloroso
Corro para levantar vôo,
Ou tento, pelo menos.

Nubladas nuvens de tinta

2009-11-24T15:22:00.001-08:00

Minha mente está confusa, como nunca esteve antes... O vazio em que as idéias tentam se estabelecer é cada vez maior, o desejo pela calmaria é quase absoluto... Assim como o silencio desse momento.
O momento em que, na profundidade abissal dos meus pensamentos, eu me perco entre alguns dilemas, que aqui, neste contexto, nada mais são do que palavras jogadas a esmo: o desabafo das palavras, um dilema quase ritualístico que me faz perder noites inteiras de sono... Aquelas poucas horas em que eu podia pensar sobre o nada...
E veja que ironia, é mais fácil decidir trocar o sangue por tinta do que pronunciar uma sentença em voz alta.

A Dança da vida

2009-10-19T11:57:00.001-07:00

Dança macabra, dança dos “eu”s, dos ninguéns... Paranóia injusta, imoral, estúpida... Dançamos macabramente em cima de cacos de vidro, as paredes são espelhos, em uma catedral de dores... De palavras escritas com sangue... Inocente.

A morte de uma das minhas vidas

2009-10-18T09:34:00.000-07:00

Tudo tem um fim, quer você queira ou não... Momentos doces, momentos amargos, momentos sem gosto algum... E no final de muitos finais se tem o fim de uma vida, mesmo que acabe pra gerar outra... A vida que morre a cada acontecimento importante, num profundo momento de reflexão.
Vou, meus amigos, mais uma das minhas vidas, uma que eu não gosto de viver... A morte de uma filosofia, a morte de um pensamento solitário... E posso dizer, que no momento certo o sangue dessa minha vida vai se espalhar pela camisa branca.
Ouvirei as trombetas, ouvirei as flautas, ouvirei cem milhões de anjos cantando... serei livre, novamente.

A Calmaria antes da Tempestade...

2009-10-05T17:15:00.001-07:00

O Céu nubla quase subitamente, nublam nuvens, nublam sóis, nublam pensamentos. O calor é substituído por uma brisa suave... Uma brisa refrescante...
Nuvens cinzas, pesadas, tensas... Prontas para, gota por gota, encharcar as almas alheias. A água que refresca a alma, um suspiro de vida em cada pingo... O renascimento do ser, pouco a pouco e para sempre...
A tempestade depois da calmaria...
Caem gotas velozes, caem gotas nervosas... Caem e deixam tudo encharcado, enquanto o cheiro úmido invade as narinas. As gotas cessam pouco a pouco, deixando para traz o cheiro da vida renovada, do mato molhado, da calmaria...

Insensatez

2009-10-05T17:14:00.000-07:00

A Insensatez da vida moderna, pessimismo e desestimulo em cada palavra escrita, falada ou cantada. Solidão e abandono em meio á multidão, enquanto ainda puder irei escrever sobre as desgraças do mundo a minha volta e minha própria busca pela autodestruição.
Já conheci o ódio, a dor, a inveja, sejam simultaneamente ou em tempo diferentes. O mundo é totalmente sem propósito assim como a existência do próprio ser humano. Sempre que estou respirando penso no sentido da vida, será que a luta vale a pena? Mas às vezes penso que a solução seja parar de respirar... Melhor deixar isso para os suicidas com seus laços de seda, melhor deixar isso para os flagelados da intelectualidade, saiam de mim... pensamentos sombrios.

Brisas Noturnas

2009-10-04T10:37:00.001-07:00

Brisas noturnas, que chamam a solidão para mim, o horário da melancolia. Presença inexistente de companhia descontente, a lua alva ri de mim, reflito sem sair do lugar e chego a uma conclusão... De que não há conclusão nenhuma, pois sobre a cortina negra do sonhar ainda há esperança, esperança negativa... Isso sim.
Ah brisas noturnas, por que vocês varrem a minha felicidade? Ardo em pensamentos faiscantes de uma fogueira que nunca deveria ter sido feita. Ahh tormento noturno... Varre o coração com ódio.
Penso em dormir...
Deito e escrevo

2009-10-01T15:03:00.000-07:00

A Inspiração vem nos momentos menos apropriados, aqueles momentos em que você não quer pensar em nada, só quer relaxa... A mente acaba voando alto demais, fervilhando de idéias fantásticas... Mas cadê o papel, caneta, caderno, caderneta, quem sabe um reles bloco de notas... Esta tudo longe... A felicidade do seu brilhantismo criativo é logo substituída pelo ódio... Ahhh relaxa, pega uma bala e fica de boa.

Vampiros

2009-09-28T16:34:00.001-07:00

Nossos olhos vermelhos brilham na escuridão, olhando o calor dos corpos suculentos, banhados de vivacidade... Nossas vozes gelam as almas como o uivo de mil lobos... Longos cabelos ao vento, farejando o cheiro doce do ar; somos bêbados por sangue.
Somos a beleza rejeitada, o romantismo do passado, a elegância já perdida, boêmios de vida eterna... Filhos da noite...
Eis o que somos... seu Melhor pesadelo...

Festas...

2009-09-27T14:11:00.000-07:00

Festas, violinos com notas saltitantes e saias esvoaçantes... Peço um copo, depois outro e mais outro... Pronto, agora estou bem, sem querer saber de mais nada... E que venham as odaliscas da sociedade, e também a musica podre dos bardos de botecos...
Ahh como eu estou bem agora....

Vultos do sonhar

2009-09-23T15:50:00.000-07:00

Uma espécie de terma, vapor de água flutuando suavemente no ar, enevoando a vista, mas não plenamente, não a ponto de impedir a vista das paredes opostas. Uma luz forte, quase angelical ilumina os azulejos de cor verde escura. Sua fonte é desconhecida, deve vir de alguma abertura no teto alto, sombrio.
Depois de me prender tantos aos detalhes que me rodeiam percebo uma presença sedutora, sorrateira por perto. Os olhos percorrem agilmente o local, e não demoram muito para se depararem com uma figura feminina, no outro extremo da terma. Seu rosto, apesar de confuso em meio á névoa aparenta ser possuidor de grande beleza, com cabelos molhados que não passam do ombro, de uma cor escura, quase preta. Um vestido de seda azul, levemente esverdeado cobre seu corpo úmido e pálido, num tom realmente fantasmagórico.
A musa da terma fica dando voltas até achar um lugar para se sentar. O vestido esvoaçante, mas não muito, devida á umidade que pesa sobre a seda suave. Ela senta num banco recoberto com azulejos, trazendo o pé descalço para perto do busto e assim começa a massagear a perna cansada, na esperança de relaxa os músculos de existência duvidosa.
Acordo suavemente, porém um pouco incomodado... Já é a quarta noite seguida que eu tenho esse sonho... Recosto a cabeça, fecho os olhos e finalmente durmo... Durmo em branco, mais uma vez

Prelúdios & Noturnos

2009-09-17T14:59:00.000-07:00

As horas vão... o sono não vem... e meu pensamento viaja sem ir muito longe, o apito no ouvido e o TICTAC ritmado não me deixam pegar no sono... a mente só vê rostos de pálidos anjos na frente de bucólicas árvores... ou seriam prédios.
Quem sabe não seja a visão da morte, sentada no seu trono gélido, esperando mais uma alma quente...
Aiai... em algumas ocasiões o silêncio é tudo que eu desejo... em outras o esquecimento...

Tempo....

2009-09-17T14:52:00.001-07:00

Nada no mundo é mais cruel do que o tempo. Seus compaços descompaçados de venerável rebeldia. O Modo como o tempo se molda justamente para caotizar a minha existência, já tão sem sentido. Tormentos duram anos e prazeres, poucos segundos... Palavras demoram anos para chegar a boca, olhos levam segundos para chegar ao papel...
De tantas outras coisas o tempo é apenas mais um fator que atrapalha minha vida, com seus ponteiros anárquicos, batendo durante a noite em altos estalos... tirando as horas que podia esquecer dos meus problemas...

Engrenagens por toda a parte

2009-09-16T16:53:00.000-07:00

A vida faz piadas cruéis e de mau gosto. Porque apenas poucas pessoas vêm a verdade... enquanto o resto se joga em um hedonismo sujo e sem sentido, na esperança de que a vida seja melhor... e no fim das contas o “resto” tem razão, a vida é um inimiga quando se sabe demais... e ao mesmo tempo não se sabe nada...
Mas essa visão de mundo me desagrada mais do que as travessuras doentias da vida. Um mundo de prazeres fúteis e passageiros, não me parece promissor... talvez eu peça para ser infeliz, mas ao menos não sou mais uma “engrenagem iludida”

Mil coisas que penso vendo o Sol se por

2009-08-31T17:29:00.001-07:00

Mil cortes pelo alivio,
Mil perdões por um adeus,
Mil palavras por um gesto,
Mil linhas para uma idéia,
Mil lágrimas por um sorriso,
Mil sonetos por uma verdade,
Mil notas para a felicidade,
Mil tudos pelo nada e
Mil nadas pelo esquecimento
...
Apenas algumas das mil coisas
Que penso vendo o sol se por,
Incrível o quanto de conforto
Os raios do entardecer
Podem trazer...
Só pensamentos que fazem
A mente viajar e esquecer
Que no mundo também
Pode haver tristeza e dor.
Olhos reluzentes de pura
Alegria que trazem a brisa
Para o coração.

... something about chests and friends

2009-08-15T19:57:00.000-07:00

"É como um grande baú, cheio de moedas de ouro, porém pesado demais para ser carregado", a grande questão é que você nunca achará um baú desse novamente.

De um jeito ou de outro, é sempre bom resaltar...
Obrigado irmão, é muito bom ter você ao meu lado.

O Condado

2009-08-09T07:13:00.000-07:00

Toda a paz e conforto dos longos campos gramados, as arvores encorpadas e a grama baixa, sob meus pés. As sombras refrescantes perfeitas para se ler um bom romance de qualquer tipo que seja. Correr descalço e subir a colina convidativa que se ergue não muito alta, para olhar a fumaça, livre e pouco densa subir a ponto de se mesclar com os próprios pensamentos, a ponto de fazer esquecer da vida injusta e mostrar que nada importa de verdade... Ah, as folhas queimando lentamente por cima da madeira até virar cinzas, tão lentamente que quando se percebe a manto escuro da noite já está repousando sobre os gramados. Pisando suavemente nas pedras frias até chegar nas taboas de madeira nobre da sala ampla e aconchegante, aquecida pelo fogo crepitante.

Boas Idéias

2009-08-04T19:10:00.000-07:00

Sempre há uma boa idéia, para tudo, o problema é saber usá-la na hora certa, para o fim certo. Administrar o remédio para que não se torne um veneno. Esse é o problema, pois a falta do dele também mata... como aprender a dosá-lo?
.
.
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“Consulta só com hora marcada”

Dia inspirado

2009-08-04T19:06:00.000-07:00

O cinza do céu é tão uniforme neste momento que quase consigo imaginar as pinceladas carregadas tingindo-o de preto fosco. Muitas pessoas achariam que esse era apenas mais um dia “bonito” que se tornou um dia “feio”, mais nenhum dos dois conceitos são absolutos, muito pelo contrario... A melancolia das nuvens me traz de volta a calma, tranqüilidade, não tanto quanto as gotas caindo no chão, mas apenas o suficiente para me fazer esquecer dos problemas e dar a próxima pincelada.

Closing the Big Door

2009-07-29T09:32:00.000-07:00

Sinto como se fechasse as portas da sociedade que se erguem a minha frente. Uma sociedade cujo eu não me encaixo, eu e meu maldito pensamento romântico, meu maldito modo de agir.
Agora estou trancado num quarto, isolado desse mundo e de sua sociedade medíocre. Só espero que nesse pequeno cômodo hajam mais renegados, assim como eu.

Blank Pages

2009-07-28T08:20:00.001-07:00

Agonizo nos meus próprios erros... e também com as malditas páginas em branco. Eu pago pelas páginas em branco... para depois escrever e me arrepender.

cordes de l'âme

2009-07-27T18:29:00.001-07:00

Tocando as cordas as alma, tirando o pó da solidão tentando dedilhar algo.
No final das contas eu só toco sonho, afino pesadelos, componho desastres, essa é minha sina, minha vida e quem sabe destino...

Lips Blood Lips

2009-07-27T17:48:00.000-07:00

Dos lábios vermelhos como sangue eu imagino a Morte, pálida e brincalhona, porém também imagino o Desejo, querendo sempre mais e mais. Sua existência é como a dualidade da existência, os dois pratos da balança, o pensamento voltado para os áureos anjos e sua beleza inalcançável. Penso em tocá-los, mas lembro do sangue que há neles...

“Não tem problema, estou morrendo de sede....”

Just words...

2009-07-26T14:24:00.001-07:00

Trilhando sozinho os caminhos ocultos da consciência estou eu novamente. A Senhora Morte me pregando peças e a Velha Dor me agarrando com força nas costas. Quem dera ter a honra de ter o Senhor Sonho cruzando meu caminho, pra esquecer daqueles que nunca me chamarão de querido. Fazendo ou não sentido essas são apenas mais palavras jogadas no papel, talvez elas sejam minhas únicas companheiras, fadadas a guardar a melancolia que não consigo expressar de outros meios.

Dia Chuvoso

2009-07-24T17:38:00.000-07:00

Tempestuosas são as gotas batendo contra a minha janela, a fumaça do cachimbo flutuando suavemente no ar, tal como a melancolia faz nos pensamentos. A mão pesada e cansada do artista desenhando letras em uma folha amassada de papel. Escutando as gotas caírem ritmadamente no chão.

A mente vagueia nos pensamentos assim como um viajante perdido em uma floresta escura e enevoada. Com frio, molhado, no escuro, sozinho... Ele para, senta, acende o cachimbo e por alguns minutos ele esquece os problemas, prestando atenção apenas nas coisas pequenas e sem importância... Pita, pita e pita, acabou... Ele retira o fumo queimado com a pequena faca suja e sem corte, guarda seus poucos pertences e novamente se descobre com frio, molhado, no escuro e ainda sozinho. Porém ele prossegue apenas com sua coragem que, assim como a pequena faca, já está encardida e sem corte.